og anarkister — de var alle like velkomne. Hvad Davis angaar, saa hadde han betalt for sin fortæring og gaat. Om han senere var gaat til helvede, kom ikke ham ved — uten forsaavidt at Davis var en bra kar med jevn, god tørst. . . .
Det var ikke mere at gjøre ved den sak, naar selve Sherlock Holmes ikke kunde greie hemmeligheten ved Davis’ forsvinden.
Og onkel Peters vandret efter en tre ukers varetægtsarrest atter tilbake til sin disk, sine syngepiker og sine farlige gjester.
Samme middag som politiet slap ham, kom der en ung dame og sputte efter verten. Hun var meget vakker, men hendes dragt hadde en noget forhenværende og dristig karakter.
—Hvad vil De? spurte onkel Peters og tok maal av den mørke kvinde, som saa sig om med flakkende blikke.
—Jeg ønsker at faa engagement, svarte damen paa et tysk, som ikke hadde noget med grammatiken at gjøre.
—Kan De synge viser?
—Nei, sa den unge dame likefrem.
—Hvad fanden vil De saa her?
—Jeg kan danse, mumlet den mørke kvinde skyldbevisst og saa paa onkel Peters med sine store, brune og brændende øine.
Slesvigholsteneren betænkte sig litt.
—Hvorfor kommer De her? spurte han plud-
