Dvergen blev længe staaende foran sit verk. Det var, som om hans brune øine fløi kjærtegnende over hver enkelt del av den lille maskine. Gutten stod taus ved hans side. Men katten »Pajazzo« gik hen til radiatoren, hvor en bløt pute ventet den. Med megen forsigtighet rullet det store dyr sig sammen til et nøste, slikket sine labber og begyndte helt uformodet at male med en dyp, syngende bas. . . . Saa lukket den sine øine. . . .
—Er fuglen snart færdig, onkel Ilmari? spurte gutten efter en lang pause.
—Den er færdig, lille Jonas, svarte dvergen med en let finsk brytning. Om nogen dage skal den fly ut i verden. Vor vakre lille fugl skal maale sig med de store rovdyr i luften. Den faar onde dage, lille Jonas. Men vi tror paa den, ikke sandt? Der er ingen, som kan flyve slik, som Ilmari Erkos falk. Den har klør av staal, og der er ildsluer i dens næb.
Gutten saa alvorlig paa ham.
—Det er min fugl, sa han.
—Det er den, svaret dvergen ømt. Men vi laaner den bort. Naar den flyver herfra, blir den hele verdens fugl, — det store samfunds jagtfalk, som skal rense luften for de onde gribbe . . .
Lille Jonas saa uforstaaende paa ham.
—Men den kommer vel tilbake til mor og mig?
