hente denne eiendommelige stol nede fra kjelderen. Det er et gammelt arvestykke. Den gamle jøde i Rue Jacob, som solgte mig den, sa, at den hadde tilhørt madame Brinvilliers, den berømte giftblanderske, som ved siden av kemien ogsaa sterkt interesserte sig for mekaniken. Senere skulde den være kommet i hænderne paa en ung fyr, som skrev sig ihjel paa spændende romaner. Han het Ponson de Terrail og levet av literære mord. Jøden løi naturligvis, men møblet kostet mig 500 francs . . . Vet De, jeg vilde i dette øieblik ikke sælge det for 10,000! Det gamle skrammel er saa at si mere moderne end alle Paris’ møbellagre . . . eller hvad mener De, hr.? . .
—Spar Deres snak, sa den unge mand koldt. Hvad vil De mig?
Fjeld lænte sig over mot ham og smilet om hans mund forsvandt.
—De skal si os sandheten om gribbene, sa han haardt. Selv om jeg skulde klemme det ut av Dem tomme for tomme. De er i min magt. Og jeg kjender ikke til barmhjertighet!
Den fangne hadde gjenvundet sin aandsnærværelse. Han saa hen paa dr. Fjeld.
—Jeg ser, at De mener, hvad De sier, mumlet han let. Men De kjender os ikke, naar De tror at kunne føre en kamp mot gribbene. De er nu Europas skjæbne. Intet kan stanse dem. Hvad
