stykke og knust . . . og ute i folkesværmen hørte man de saaredes skrik og stønnen.
Redpath styrtet hen til ulykkesstedet og knælte ned ved siden av den saarede. Han vendte ham om paa siden. Den mishandlede kjæmpe aapnet øinene . . .
—Naa Burns, sa Redpath gysende, hvorledes gaar det?
Den saarede detektiv smilte.
—Daarlig, sa han. Men jeg hænger i endnu, som De ser. Det er skitt med min høire arm. Men den venstre er god nok. Aa nei — de har ikke faat bugt med mig, de helvedeshunde. Stol paa det, chef!
—Hør, Burns, hvisket Redpath, hvem var det, som blev slængt ut av aeroplanet?
—Jeg skjønner ingenting, sa den saarede mat. Men jeg kjendte ham. Det var Patrick Davis. Bundet paa hænder og føtter. Der fræste en helvedesmaskine i hans venstre frakkelomme. Vorherre være med ham og os alle!
Saa lukket Ralph Burns sine øine og besvimte, mens de sorte gribbe seilet videre paa sin dødsfærd mot syd.
