Ved villaveien oppe paa Saaheim stod der en skare arbeidere og stirret nedover dalen. En liten sort polak gik frem og tilbake blandt dem. Han hadde et kraftig ord til en og en spydighet til en anden. Overalt stak han sin sorte snute frem. Haan og hat vældet ut mellem de raatne tænder i hans mund.
En og anden ytret et besindig og advarende ord. Var ikke dagen lys og vakker, og laa ikke vaaren og drysset sine gode gaver over den trange Vestfjorddal?
Men da var polakken ute og spyttet. Nu var timen kommet, sa han. Det var vaar, ja. — Vaar over verden, da arbeiderne skulde slaa ned som gribbe paa kapitalismens fete aadsler. Nu slog handlingens time. Hadde de ikke hørt tale om Josias Saimler og Andersen? . . . Naa, saa det hadde de . . . Nu kom de til dem med tidens store
