var sank vingeflyveren i de tynde luftlag, som aviatikkeren kalder for »huller«. Skruen arbeidet brilliant, men vingerne manglet luft.
Burns stirret ret frem for sig. Det mægtige hode rokket frem og tilbake, læberne var i uavladelig bevægelse, og den svære, haarede næve knyttet sig om gelænderet, saa knokerne blev hvite. Han sat der, den engelske buldog, som et dyr, der krummer sig til sprang.
Men Jonas Fjelds kolde hjerne arbeidet med matematisk præcision. Han visste, at avgjørelsen nu maatte komme og at alt berodde paa hans sikkerhet og koldblodighet. Det var ikke nogen spøk at ta kampen op med disse sorte flyvere, som alle var væbnet til tænderne med moderne skytevaaben og sprængstoffe. Et eneste feilgrep i rattet, en mislykket manøvre, og de var alle dømt til undergangen. Men lykken fulgte ham. Han visste det. Han følte skjæbnebestemmelsens uavvendelige sikkerhet i sit hode og i sit hjerte. Og nu skulde der øves en stordaad, som helt vilde slette hans debet til samfundet.
Det rykket i vingerne. En svak landbris slog dem imøte. Da var det, som om aeroplanet hævet sig som en sporet hingst. Det kløvet luften med altid rappere vingeslag, det for frem som en av luftens kongelige fugler, som øiner sit bytte og strækker de krumme klør ut for at gripe det.
