Den svære Zeppeliner lot til at skulle faa en av sine heldigste ture.
Oberst Trautler, luftskibets chef, sat i styrrummet og følte sig overordentlig vel. En av hans kapteiner stod ved kompas og ror.
—Vi har en smuk fart, sa obersten og kastet et blik utover, hvor Sjælland netop gled væk under deres føtter.
—Skulde undre mig, om vi ikke denne gang slaar rekorden, sa kapteinen og trak en smule i høideroret.
—Det vilde glæde gammel’n, fortsatte obersten gemytlig. Han møter nok op i Lübeck. Der er staal i gamle Zeppelin. Han blir hundrede aar likesaa sikkert som jeg blir femti . . . . Hvad er det, De kiger efter, kaptein . . . .
—Jeg vet ikke rigtig, svarte denne og tørret omhyggelig duggen av den tykke glasrute. Det er nogen prikker langt pokker ivold . . . kanske er det bare støvkorn . . . .
Obersten reiste sig og grep sin zeisskikkert.
—Ret i sydsydost, hr. oberst!
Trautler blev staaende et par minutter med kikkerten for øinene.
—Det er ikke støv, sa han eftertænktsomt, men fem store flyvemaskiner, som kommer ret imot os. Undres paa, hvem det kan være? . . . Har den traadløse hørt noget?
