—Umulig, hvæste Saimler. Da maatte vi ha set ham. Man klatrer ikke over et slikt stakit, som om det var en høisaate. Den røde satan maa findes her . . . Vort liv eller hans . . .
Like utenfor kjeldervinduet stanset de. En klokke skingret gjennem hele huset.
—Hvem fan’ kan det være, mumlet Saimler.
—Politiet? hvisket Andersen.
Da lød klokken igjen. Denne gang med to korte slag.
—Det er Peters, sa Saimler lettet. La os høre, om han har set nogen!
De skyndte sig alle ut til porten.
Den fremmede mand i kjelderen pustet lettet. Lyset fra hans lommelykt viste ham omgivelserne. Det var en cementert kjelder med én indgang. Dens eneste inventar var en kjæmpemeæssig vintønde med løst laag. Han lyste ned i den. Tønden var tom. Nede paa bunden laa der en hornknap. Den rødskjeggede saa nysgjerrig paa den. Pludselig fik han øie paa nogen kluntede bokstaver langs den ene side . . . Lykten skalv et øieblik i hans hænder. Der stod et kors og under det: Patrick Davis . . .
Den fremmede reiste sig langsomt. Lyset faldt et øieblik paa hans eget ansigt. Skjegget var løsnet og under det saa man Jonas Fjelds skarpe viljehake.
