Vinden hadde vent sig.
For en frisk nordostbris slørte „Katarina“ forbi Hvaløerne. Foran saaes Trestens klipper stige op av havsprøiten som sorte ravne, længere mot syd laa Tislergruppen og badet sine arrete, vindslitte holmer i morgendisen, og helt ute tilhavs skimtedes som et sløret fata morgana-syn Torbjørnskjærs fyr.
„Katarina“ hadde sin store ballon oppe. De lange bølger bar den stolte skute fremover i sine arme, og brede skumbølger, som veltet om dens baug, viste, hvilken fart den gjorde.
Fjeld sat tilrors. Det syntes, som om det vidunderlige veir hadde jaget alle bekymringer væk fra hans pande. Sjøens friske poesi hadde fanget ham helt. Det var kjendinger han øinet overalt. Derinde tilvenstre saa han Jytle, den store varde, som stirret mørkt utover mot de svenske grænselinjer og bak de lave holmers rand ante han Dynekilen, hvor Peter Tordenskiold for nogen aarhundreder siden fik sin berømmelses daap. Og der i skjærgaardens inderste rand brøt bølgerne mot Holmengraa, hvor en anden norsk helt i tidernes gry pintes tildøde.
