I dype tanker vandret Fjeld til sit hjem. Universitetsuret viste 2.15. Der var larm og bevægelse paa „Karl Johan“. Sydpolsfestens bølger rullet ogsaa her med uforminsket kraft.
Men han ænset intet. Han hadde en følelse av, at en overhængende fare fulgte i hans fotspor. Han syntes at høre manende varselsrop fra hvert gatehjørne, han lyttet efter luskende trin, som lød for hans ører likesaa regelmæssig som hans hjertes slag. Koldsveden brøt frem paa hans pande . . .
— Heredias kniv var forgiftet, mumlet han. Den har stjaalet min kraft, den har inokulert angsten i mit blod! . . .
Og han ilte videre opover Slotsparken, av og til tok han paa sprang . . .
Han stanset ubeslutsomt utenfor sit hus. Der fandtes ikke et menneske i gaten. Hadde han ventet at se en høi, mørk, enøiet mand paa samme sted, hvor Heredias røde ansigt hadde skinnet imot ham for nogen maaneder siden? . . .
Huset laa mørkt og øde derinde. Intet lysstreif møtte ham. Indenfor sprinkelverket saa han en gul skygge bevæge sig rastløs frem og tilbake. Det var katten
