— Derinde ligger Marstand, sa Fjeld. Jeg tænker vi tar ind Spinakeren og sætter kursen mot fyret, før vinden løier helt av . . . Saa faar det gaa, som det vil, mumlet han for sig selv.
Der gik en halv time, og kutteren gjorde kun daarlig fart i den svake bris og de svære dønninger.
Erko kom krypende op. Han var meget blek, men sjøsyken saa ikke ut til at plage ham mere.
— Hvorledes har Katarina det? spurte Fjeld hurtig.
— Noksaa bra, svarte Erko. Hun vil ikke kompromitere sit navnebarn med sjøsyke, sier hun. Derfor ligger hun nu blikstille — biter læperne sammen og ser i taket. Nei, se solen, fortsatte han, hvor underlig den er!
Fjeld snudde sig. Langt ute i vest gled det mægtige himmellegeme ned mot havet i en blodrød damp. Det var som en sydende kamp mellem himmel og hav. Og mens solen sank, sendte den tusen flammende blink over de lange dønninger. Der dryppet ild av dens sider — det var som flytende kobberguld, som sank i det uendelige havs skjød. Og midt i straalehavet hævet der sig to dyprøde søiler som to knyttede næver mot himlen.
— Er det ikke et billede paa døden, sa Fjeld bittert. Det er den straalende dag, som forbløder. Livet gaar under i blod og taarer. Jo — det er døden, den skjønne og grufulde — en forbryders død . . .
Vi frygter ikke døden, Erko. Vi har talt om den saa ofte, vi har set den i øinene. Den er jo livets egen lov, — det sidste digt i naturens epos . . . Den var Sokrates ven, den var Lukretius drøm . . . Aa, la os i denne dype stilhet med hav og stjerner peile hele det hellige og uforanderlige, vi kalder døden. Det er jo den, vi modnes for. Det er den, hvis navn vi nævner med et tonefald av undren og ærbødighet, som navnet paa den vi elsker . . .
Erko saa op ved det eksalterte tonefald i vennens
