hentet mei op a vil jei! — og saa kan jei dø bakefter, alene, fortvilelsesfult alene, men uten noen tanke paa henne!... Heller det! meget heller det enn dette!... Aahhh! aldri, aldri et eneste sekunn har hun brydd sei om mei... hvert minde om det vi har levet sammen er forgiftet — fy fan!
— og med forbitret ro tar jei frem af brystlommen alle brevene hennes, disse breve som har vært min dyreste skat og som jei har læst og læst og læst igjen alle de utallie gange... Naa vil jei skrive dem af ét for ét, og saa senne dem tilbake til henne og be om aa faa mine egne tilbake af henne. — Og saa begynner jei aa skrive — og skriver mei væk fra henne, og inn i døden, alene...
— Det er utpaa eftermiddan, vejre er blet graat og skyet. Jei sitter der ve det utslaatte røbrune klaffebore inni den blaamalte stuen, me hatten skutt bak i nakken, og kopierer hennes breve — koll og stivnet like til min sjæls inderste. For hvert brev som er skrevet af og lagt til side løfter jei mekanisk ansikte og kaster et blik gjennem vindue derborte, ut i den graa luft. Men bare et øjeblik — saa tar jei igjen, lissaa mekanisk, et nyt brev og begynner aa skrive a det...
Ve siden a mei paa bore ligger den lille papirlappen hun sente mei i formidda; jei ungaar aa se paa den, men jei sitter der og vét den — det føles som den er inni hode paa mei den lille skiddengule lappen, stor som et visitkort, frynset om kantene, beskrevet paa begge sider — hu! like fælt paa begge sider...
