— — — Klokken er omkring fire, solen skinner;
ute under telte hos Gravesen er der fuldt af folk, og
jei sitter der alene ve et bor og er nu ve min fjerde
pjolter uten aa ha spist andet idag enn et smørrebrø
idamorres. Men pjolteren har ikke hat noen anden
virkning enn at jei er blit litt roliere, jei skjælver
ikke fuldt saameget naa, og befinner mei legemli
forholdsvis vel. Mens jei nipper til pjolteren og
røker en cigar, læser jei ennu engang igjennem det
breve jei har skrevet til henne for det tilfælle et hun
skulle være derute:
Ajo, jei vil skrive til dei allikevel for jei kan jo ikke la det være, kan jei vel? Du som fyller hele min syke sjæl og stormer me rædsel gjennem mit forgiftede blo saa hver nerve dirrer og hver muskelfiber skjælver og aannedrætte gaar fra mei — hvor skal jei kunne la være aa skrive til dei naar du ikke er her mere, og jei allikevel lever. Jei sitter her og stirrer paa dit ansikt og vil stirre dei inn i sjælen, men rækker dei ikke... — ansikte du har er det som jei ikke kan se af om du er gla i mei eller ikke. Jei stirrer og stirrer og lar dit ansikt grave sei inn i min sjæl — og du er ikke vakker og ikke styg, bare vidunderli du, vidunderli som skjæbnen, og ubønhørli og blinn som den, me rovdyr-tænderne skjult bâk de lukkete blofulle læper — jei stirrer og stir-
