Viviana lenet sig tilbake i sin veldige, polstrede
lenestol, den minnet om en gammeldags karosse, —
og sa så litt trett:
— Hvad var det egentlig, herr detektiv, De ønsket å vite?
— Har De en god hukommelse? spurte Kjeldsen.
— Åja, jeg husker alt som det morer mig å erindre.
— Altså, hvor var De lørdag aften?
— Lørdag! Idag er det tirsdag, la mig nu se. Jo, jeg var på kino. Og jeg moret mig. Jeg morer mig alltid på kino, fordi det skal være så fint å kjede sig der.
— Men efterpå? spurte Kjeldsen.
— Efterpå superte jeg i Speilsalen.
— Med hvem?
Viviana svarte ikke straks, men rakte hånden ut efter cigarettskålen.
Kjeldsen gav henne den og tendte.
— For et spørsmål, svarte hun, det må da være lett for en detektiv å få rede på det. Spør på hotellet. Jeg har alltid lest, at politi og hotellfolk arbeider sammen.
— Med hvem superte De? gjentok Kjeldsen utålmodig.
— Rittmester Birgersen og maleren Grønland, kjenner De dem? Klokken ett var jeg hjemme her i min leilighet . . .
Efter en pause tilføide hun smilende:
— Alene . . .
— Og så gikk De kanskje til sengs.
— Nei. Jeg satte mig til å legge kabaler.
