I det samme ringte det i telefonen.
Kjeldsen tok imot.
En stemme spurte: Kan jeg treffe dr. Ebner?
Kjeldsen svarte ikke straks, for selve stemmen i telefonen gjorde plutselig inntrykk på ham. En dypt uttrykksfull, alvorlig, næsten sørgmodig stemme.
— Dr. Ebner er ikke her iaften, svarte han så.
— Det var kjedelig. Kanskje kommer han senere?
— Det tviler jeg på. Han er kanskje hjemme i sin bolig nu.
— Nei det er han ikke. Jeg er nemlig hjemme hos ham nu. Og han er ikke her.
— Hvem taler jeg med? spurte Kjeldsen.
— Mitt navn kan jeg ikke si Dem. Vær ikke utålmodig. Tilgi mig . . . Stemmen hadde fått en bønnlig klang.
— Hvem har lukket Dem inn? spurte Kjeldsen.
— Ingen har lukket mig inn, svarte stemmen, jeg har lukket mig inn selv. Gjennem vinduet.
— Og så ringer De til dr. Ebner for å meddele ham det?
Mens han talte skrev Kjeldsen følgende hurtig ned på et stykke papir som han rakte over til Krefting: Undersøk fra en annen telefon, hvem som taler. Krefting forsvant.
— Neida, svarte stemmen i telefonen, jeg ringer til ham for å spørre ham om noget. Jeg kan ikke finne hvad jeg søker.
— Hvad er det da De søker?
— Å! det kan jeg ikke fortelle Dem. Men det er
