Støien av den glade samtale smeldte mot taket som et eneste drivende brus. Det var paa en av de store aftener, efter en betydningsfuld premiere, alt hvad Kristiania eier av kjendte navne i kunstens og rikdommens verden hadde git stevne.
Jon Stokke, der var galaklædt som de andre, kastet nu og da et nysgjerrigt blik omkring sig, men det var tydeligt, at han hadde mere interesse av samtalen end av at betragte den glade jubel i hallerne. Jon Stokke var en mand paa omkring de fem og tredive; hans ansigt var veirbidt og haardt, og hans fremtræden i det hele tat tydet paa, at han var mere vant til at færdes i landsens vind og veir end i byens tummel. Herren, som han talte med, kunde vel være like gammel, kanske nogen faa aar ældre. Det var en høi militærisk utseende skikkelse, let skaldet over panden, men omkring ørene og over nakken laa hans haar sort og let kruset, netop det slags haar, som røber slik utholdenhet hos bæreren, parret med energi og virkelyst. Han bar lorgnet, og da han hadde den vane at knipe øienlaakene sammen, var det vanskelig at faa tak i hans øine. Av denne herres adfærd iøvrig skulde man ikke tro, at hans temperament var synderlig livlig. Han hørte halvt sløvt efter, hvad den anden sa, nikket nu og da samtykkende, likesom for at markere, at han fulgte med, uavladelig nippet han til sin cigaret, men han drak ikke synderlig, hans benediktinerglas stod næsten urørt ved siden av kaffen.
— Min gamle, fortsatte Jon Stokke, blev som du vet henimot sekti aar gammel. Jeg tror ikke, at han i de sidste aar av sin levetid var vel bevaret, og der har du forklaringen til alle hans merkelige galskaper.
Den anden glippet med øinene.
— Mener du virkelig det, svarte han, jeg talte med ham et par maaneder før han døde, og da faldt det mig slet ikke ind, at der skulde være noget iveien med hans hode.
