Dem, sa han, for De er ikke længer noget menneske. Er jeg ikke noget menneske? spurte jeg. Nei, skrek han, De er bare retfærdigheten. Og jeg selv, jeg er heller ikke noget menneske længer. Er heller ikke De noget menneske? spurte jeg forundret og venlig alene for at berolige ham. Nei, jeg er bare ulykken, sa han.
– Og da var det han grep mine hænder. Og hviskende, likesom han betrodde mig en stor hemmelighet, fortsatte han:
– Men ulykken skal engang dræpe retfærdigheten, apoteker.
– Skal den det? spurte jeg.
– Ja, sa han, ulykken skal engang snikløpe retfærdigheten. Det skal den gjøre i en mørk nat, i en nat fuld av graat og fortvilelse og elendighet. Da skal ulykken støte en dolk i retfærdighetens hjerte og dræpe den. Jeg vet godt hvordan et saadant hjerte skal rammes. Det maa ikke være med en bred og plump kniv, apoteker, den bare preller av mot benene. Det skal være med en slank og spids klinge og den skal ramme saadan, her . . .
– Hvor? spurte kapteinen, som i pinsom og nervøs interesse hadde hørt paa denne fortælling, pekte han paa dit bryst?
– Ja, han førte haanden mot mit bryst, saadan . . .
– Og støtte til? spurte kapteinen ophidset og pekte mot den andens hjerte.
– Ja, men han hadde ikke noget vaaben, forstaar du. Senere blev han mere rolig. Men før han gik, sa han allikevel til mig: Jeg er glad, fordi De har git
