Telefonen stod i værelset ved siden av. Der fandtes
ikke nogen dør mellem de to værelser. Men tykke
portierer hang ned fra taket. Han ventet og lyttet.
Kanske var hans husholderske kommet hjem. Saa
kunde hun ta telefonen. Da han ikke hørte hendes
kjendte slæpende trin, ropte han hendes navn:
– Maria! Maria!
Intet svar. Han gjentok ropet og la en ed til. Stilhet.
Saa maatte han selv ta telefonen. Han gik over gulvet og slog portiererne tilside.
Hvem kan det være, tænkte han.
Ved dette stumme spørsmaalg følte han igjen en forunderlig skjælven gjennemfare sig og det var likesom blodet strømmet iskoldt mot hans hjerte. Men han bet tænderne sammen, og forbitret over sin opjagede nervøsitet ilte han ind i værelset. Derhenne ved væggen paa et litet bord stod telefonen. Han stanset foran den. Han saa paa dens hvite nikkelklokke, som forekom ham at være et blodløst og koldt metaløre, som lukket sig over en forfærdelig hemmelighet, men som vilde aapne sig saasnart han rørte ved det.
Og drevet av en indskydelse som han ikke hadde stunder til at reflektere over, grep han med et frygtelig hastverk fat i telefonens ledningstraad og løsnet den fra væggen. Eftersom han trak den til sig, drysset kalkstøv og gammel maling ned paa hans haandled. Han drog forbitret og hidsig i traaden, men kunde ikke faa den slitt av. Den blev stadig længere, syntes han. Og, dertil kom en forfærdelig
