– Jeg venter ham allikevel ikke, svarte apotekeren,
doktor Flodin er død.
Han skjøv bladene hen til den anden. Der for en heftig bevægelse gjennem kapteinen. Han krammet bladene mellem sine hænder, men han læste dem ikke. Hans øine søkte apotekerens. Og ut fra dette rædde og usikre blik straalte den angst som han i de sidste døgn halvt ubevisst hadde baaret paa.
– Naar er det hændt? spurte han.
– Igaaraftes paa Malmøfærgen. Folk har set ham springe overbord og forsvinde mellem isflakene i sjøen. Saa var altsaa ikke hans mission lykkedes for ham.
Kapteinen sat længe taus og apotekeren var taus. Men begge følte denne stilhet, hvorunder de bare hørte urets regelmæssige tikken, trykkende. Kapteinen kunde ikke i sin usigelige nedtrykthet finde paa noget andet end hviskende at gjenta:
– Fred være med ham . . . Fred være med ham . . .
Da lød urets kvarterslag. Klokken var et kvarter i to. Og i den stilhet som fulgte efter, skar skjærende telefonens kimen. Denne kimen for mot de to venner med en lyd som fra en svirrende, syngende staalpil.
Begge stirret hen paa telefonen med skræmte blikke. Det var likesom de ventet at faa se et spøkelsesagtig og blekt ansigt langsomt hæve sig op fra telefonens hvite nikkelklokke, som skinnet forfærdelig tydelig i vintersolens skraa straaler og endnu dirret svakt i efterklangen.
