Han skjulte ansigtet i sine hænder.
– Gud i himlen, mumlet han, jeg vet ikke længer, hvor jeg er.
Han sperret øinene voldsomt op og saa sig omkring. Og han følte en øieblikkelig beroligelse ved at se sig omgit av alle de kjendte ting, av sine møbler og malerier, av det hvite gipstak, de hvite gardiner og det gamle slitte gulvteppe.
Paa bordet laa vekslen.
Der ligger papiret urørlig, tænkte han.
Saa husket han paa den dødes lyserøde smil som han hadde set saa tydelig i drømmen, og han følte en navnløs sorg fordi han visste at alle disse syner og drømme endnu længe skulde forfølge ham.
Pludselig blev han aldeles stiv og stille.
Han mindedes hvorledes han hadde drømt at morderen hadde grepet med sine iskolde fingre omkring hans arm.
Han syntes endnu han kjendte grepet.
Og uvilkaarlig saa han paa sin venstre skjortearm.
Der stod tydelig paa det hvite linned tegnet et fingeraktryk.
Et avtryk av en blodig finger.
Under den umaadelige forbauselse som nu grep kapteinen, stod et straks klart for ham:
– Han drømte ikke længer –
