Han saa sig omkring. Der var saa stille omkring ham, — langt borte var han alt.
Han var paa veien ut, var han. Han var alt rømt! Han vilde gaa, gaa — aldrig vende tilbake!
Men han hadde intet faat med sig. Hverken de 20 kronerne i æsken hjemme eller mellemmaten som nu stod smurt paa gutteværelset, og som han hadde tænkt at ta med til niste. Han kom til at sulte og lide nød!
Men det var just rigtig. Han skulde lide nød. Det nyttet ikke bare at komme her og be til Gud. Nei, noget ordentlig maatte der til først, noget alvorlig. Sult og nød, uten penger, — holdt han det ut en god stund, i nogen dage mindst, saa kunde kanske Gud faa litt respekt for ham . . .!
Ja, han vilde bare gaa! Og inat vilde han gjemme sig i skogen. Det var ingen sak at gjemme sig. De skulde ikke finde ham. Og fra første by han kom til, vilde han skrive like til far, og si ham at han bare skulde la ham reise for sig selv, ikke lete efter ham. At han bare ønsket at faa slite og stride sig igjennem. Han vilde nok komme hjem den dag han syntes han hadde gjort bod for sig, var blit til noget paa egen haand. Han skulde nok skrive saa alvorlig og forstandig at far forstod det, og lot ham faa sin vilje.
