— Se her, Svend, ta dette brev med hjem
til din far. Hører du klokken hitop?
— Ja da.
— Naar den slaar tre, kan du altsaa gaa.
Svend Bidevind sat atter alene. Men han hadde faat et yderst uhyggelig selskap i det blanke, hvite brev som laa foran ham paa pulten med rektors fine, regelmæssige utenpaaskrift til hans far.
Svend Bidevind sat selv saa blek som det blanke papir. Det var der altsaa: Opgjøret.
Her i brevet stod det naturligvis altsammen, klart og ubønhørlig sat frem for far — om at han, Svend Bidevind, gik her paa skolen dag ut og dag ind som den der intet hadde med det hele at gjøre; som, mens de andre guttene læste og strævet, bare gjettet og snek sig unna; og naar far hver maaned betalte skolepengene, var det som at kaste pengene ut av vinduet. Og det var ikke mangel paa evner, som med Søren Manddraber, stakkar; nei, det var idel dovenskap, elendig, jammerlig . . .!
Han la hodet ned i hænderne; det gjorde ondt dypt nede i maven. Kanske stod der ogsaa om at han skrev vers i timen istedenfor at følge med og høre efter!
Far vilde faa det hele at vite. Han vilde
