Fjeld var nu blit helt vaaken og trak klærne hurtig paa sig.
— Gaar du uten skjorte? spurte italieneren nysgjerrigt.
— Har ingen, svarte Fjeld.
— Det hadde ikke jeg heller, da jeg kom hit sa italieneren, slang sig gemytlig paa en sofa og tvindet i løpet av 15 sekunder en mønsterværdig cigaret mellem fire fingrer. — Men nu har jeg et dusin foruten natskjorter med monogram og røde render. Et underlig land dette Argentina! Det sliter skjorten og mere til av den, som ikke vil noget, men gir silke og fløiel til dem, som selv sliter. . . . Naa den pjekkerten var ikke pen. . . . Den faar vi nok gi avløsning. . . . Saa du har ikke mere tøi, — det var lite. . . . Papirer? . . . naa saa . . . rømt? . . . aa ja, man faar jo klore sig fast til landet av og til . . . Mord, drab eller tyveri?
Fjeld stanset ved det blaa halsskjerf.
— Ingenting av den slags. Kapteinen holdt paa mig uten ret. . . saa gik jeg min vei, som jeg stod og gik, med hyren i lommen. . .
Italieneren saa næsten skuffet ut. Hans eget lille drab var hans livs hemmelige stolthet. . .
— Bueno, sa han. Er du fra England?
— Fra Norge!
