av Boca, mumlet tolderen. Der findes ingen trapper langs kaien. De smelder hans pandebrask til plukfisk. . . . Se . . . der kommer de . . .
Chaluppen fløi i dette øieblik stormende forbi dem med politimanden i forstavnen. Han hadde en revolver i den ene haand og en lang baadshake i den anden. Fjeld trak sig over til styrbord for ikke at bli set. . . .
— Har du set noget, brølte politibetjenten.
— Ikke en kat, svarte tolderen. Han maa være drevet i læ av den store steameren nedenfor.
Chaluppen gik videre og argentineren og Fjeld blev staaende i en liten fortrolig og forholdsvis uforstaaelig smaaprat. Den indfødte rullet en cigaret til Fjeld og denne bød den høflige tolder en skraa, som han fandt i pjekkerten.
Saa ruslet whiperen paa »Rosario« uten noget hastverk iland, gik paa maa og faa ind i havnestadens mylder, tok en sporvogn, hvor han fandt den og rullet indover mot Sydamerikas metropol med 42 dollars i kaptein Pearsons bukselommer.
— — —
En halv time efter kom chaluppen tilbake.
— Han er nok druknet, sa kapteinen. Og vel er det. Det var en forbandet satan.
— Hvad hadde han gjort? spurte toldbaatens chef.
