ned til gaardene, og det tindrer dobbelt hvitt av frugt-blomsten her nede i dette hemmelighetsfulde halvlys. Stille regn begynder at falde. Og alt lover godt for «alden». – Men saa kan det ogsaa ta en anden vending: Midt i den blomstrende solskinsdag blaaser det pludselig op mot kveld et koldt vestengul, med dypviolblaa render av de kvasse vind- kast, som staar brede paa skraa over fjorden; blomsterne drysser av alle trær. Trist som barnemordet i Bethlehem: Frugthøstens skjæbne er avgjort ...
Eller en graa, sval julidag, og midt i slaatonn-tiden! Da solgangsbrisen kommer allerede om morgenen, og kampen i grunden staar om regn eller oplet, – jager indover med løsskodden, og hele fjorden er fyldt av den, og luften helt tilhavs staar graa som flanken paa en musete hest – sølv-graa og let. Og paa de smaa teigerne gaar alle og skotter og er spændt, hvad vinder i kampen. Saa brister der frem i det musete graa, som en englerøst i et rekviem, en tynd strime lysegrønt – en holme ute i det blaasende graa; eller en askestu ytterst paa et nes, som faar et solstreif gjennem en skodde-rift. Brisen kvæsser sig. Flere rifter! Dermed er dagen reddet, striden mellem øst og vest om fjorden slut. Lysets
