far efter, som fyldes av vand. Men saa har vi atter omslaget: stormen ute fra havet gjennem hin væg av sneluft og indover den kulsvarte, vindkast-piskede fjord; og der flimrer et underlig grønskjær her oppe i land, langs lierne – det som før laa i fjordens snegrøt; glir over i melkeblaat; og furuholtene alene staar nu igjen som store smaragder i det melkeblaa. Bakenfor, ute i havet, glimer det ildevarslende og uhyggelig rødt, som det ulmet fra en vældig smieavl: en herrens overflødig-het paa fæle stormdager! ...
Eller stille, kold vintermorgen utover stranden, hvor baatbyggernes lygt flytter sig langsomt fra stuen over i baata-skjykkjen, eller helt ned tilsjøs for den, som ikke har et slikt skur, men bruker naustet; og klinkehamrene begynder i graalysingen at gaa taktfast mot den firkantede «ro», mens storhammeren holder igjen paa spikerens hode utvendig. Nordost-morgen; men endnu blikstille og speiling, snehvite fjeld og lier og jorder med gule græsstraa op gjennem det tynde snelag. Det fredsæle varer ikke længe, naar solen først er paa fjeldene: blir uvægerlig vind! Men endnu fyker ikke sneen der oppe paa bræen eller om nogen nut; men pas paa: det varer ikke
