sedler; han var nok gavmild av natur, som saa mangen døl – «ain smukke manne» er det gildeste som kan sies om én; men det var ikke det som var grunden: han syntes bare han ikke hadde bruk for disse sedlerne, gik saadan og flidde dem bort. – Saa kom det næste: der var lagt en grube like ved hans gaard. Han, den fantasi-utlevede, maatte sitte og se paa virkeligheten, hvor jevne arbeidere uten fantasi gjorde sin gjerning i livet, se paa de levedygtige korthodede energier, som hadde det rette tak paa virkelighet og stenen; og han kjendte avstanden. – Jeg husker ham naar han ikke hadde sine rier, det bleke hjemløse smil, som han sat ædru og saa paa virkeligheten med. – Med denne mand foregik i al stilhet det samme som foregik ute i de store kulturlandes aands-epoker. Det er bare i Sætesdalen – det er forskjellen. Det kaldes ikke «Sturm und Drang» eller smilet «romantisk ironi», og det ender ikke med revolveren eller katolicismens dulmende røkelse.
Men jeg kjendte ogsaa en anden Sætesdøl: han svam sorgløs som en lys sky i disen; denne dis som formidler virkelighet og syn. Forundring – det var hans væsen i ett ord; det er ogsaa middelalderens væsen, dens væ-
