Paa en pindestol ved et av torvets hjørner
foran et litet brunmalt bord sat en stutt,
busket mand med et blækhus og nogen ark
halvskiddent brevpapir; det var «notarius»
– il notario – som skrev kontrakter og brever
for denne sværm skriveukyndige fra landet;
efter klienterne at dømme saa det ut til at
han ogsaa skrev kjærlighetsbrever. Hans
ansigt var ganske borte i bare graat, lurt
skjeg: og han var av de mennesker som
ikke længer behøvet se paa folk, han bare
veiret. Og selv virket han som et eneste
stort fusk. Men hans lille bord hadde søkning
av alle disse som var negtet den vanskelige
skrivekunstens gave.
Jeg kom ind i torvets apotek for at faa kjøpt tandpulver. Der stod to stoler i rød plysch langs væggen utenfor skranken, høiryggede, utskaarne statsraadstoler. Paa dem sat der to gamle, hvithaarede herrer; de sat ranke og tause, uten en trækning i sit ansigt, og den ene bar frihetshelten, den gamle Victor Emanuels skjeg – barterne og en vældig fip. De saa ut som de begge hadde tat ind en dosis medicin og nu bare sat og ventet paa at bli bedre. Men ved glosen «polvere dentifrice» la jeg tonen galt. Og
