fremmede sprog, til smaa mesterverker; ved sit imitations-talent forstod han ogsaa at gjøre historiske personligheter levende; folk, han i sin ungdom hadde truffet fra bygderne utover landet, hørte vi snakke, naar han fortalte.
Der var humorets blunk i øiet, han var fuld av ironiens salt. Der manglet heller ikke selvironi, som er det utviklede sinds kjendetegn, blandt andet; men det var ikke den opløsende, etsende ironi, som man til og med har villet gi som grund til at han ingenting kom til at publicere. Der er ikke mange ved 80-aars alderen som eier det aandens fond, den tøielighet at de holder den glade selvironi, naar vi en sjelden gang traf til at se ham ansigt til ansigt med sine jevnaldrende, da var det hans ungdommelighet slog os: oldingen blev olding, han stod der som unggut fuld av skøi.
Professor Bang var et gemyts-geni, geniet i ham var gemyt; naar jeg sier det, tror jeg jeg samler hans væsen i ett ord, – forsaavidt et menneskes væsen kan samles i ett ord. Derfor var det vi unge samledes hos ham som hos en ung ven – forfattere, kunstnere, kritikere, videnskapsmænd. Vi gik til ham, fordi han var den mest frisindede mand, vi kjendte; der var ikke gemytsfondet under
