kunde vel være en 6–7 aar ældre end jeg; men jeg saa ham ofte. Han bodde oppe i Homansbyen. Stakkars mand! Ja, De vet vel, at han er død . . .
—Død? . . . Nei, det vet jeg ikke.
—Det var en sørgelig historie. Byen talte ikke om andet i længere tid. Han døde under meget merkelige omstændigheter. Fjeld eide en seilbaat, en av de fineste kuttere i fjorden. Han var paa tur nede i den svenske skjærgaard sammen med sin kone og en ven — den berømte opfinder finlænderen Ilmari Erko. Under en kortvarig, tyfonagtig storm blev Fjeld slynget overbord og druknet. Baatens seil blev slitt i filler; men de øvrige ombord blev reddet . . . Hans kone skal nesten ha sørget sig tildøde . . . Kjære . . . er De syk . . .?
Fjeld var ve og hans hænder skalv.
—Undskyld, sa han. Den døde var min nærmeste ven, . . . og jeg visste ikke . . .
—Fjeld var en sjelden mand, sa Bratt medfølende. Baade som læge og menneske.
Der blev en liten pause. Saa hævet Fjeld hodet.
—Hør, sa han, var der ikke nogen historier i omløp om den avdøde. Det blev fortalt mig . . . folk er saa ondskapsfulde . . . at Fjelds privatliv ikke var saa all right, som det burde været. Der skulde ha staat noget i aviserne . . .
—Hvor vil De hen? sa Bratt avvisende. Det er den Skammeligste baktalelse. Han nød almindelig
