Fjeld tændte sin lommelygte.
—»Pajazzo« er dræpt, mumlet han. Asev gaar der utenfor og sætter kronen paa sit verk. Men han skal vogte sig. Nu er det bedst, at han tror, at vi alle er færdige. Men der kommer nok en dag, da han skal merke, at vi lever . . .
Han vilde fortsætte, men brøt pludselig av. Ind i lommelygtens svake lysskjær gled der en gul skygge. Det var katten, som hadde klemt sig gjennem en liten aapning under bliktaket. Den var forfærdelig at se til. Dyret slæpte sig kun med møie fremover. Blodet silte av dets bryst, og haarene var avsvidde av et skud paa nært hold. »Pajazzo«s dage var talte, men det stolte dyr vilde dø mellem venner.
Den vaklet langsomt hen til Fjeld og rullet sig stille hen for hans føtter. Det dype og rolige blik i kattens øine forlot ikke dens herre. Den stirret alt ind i den store fjernhet, men det flygtende liv i dens blik dvælte endnu ved dem, som hadde behandlet den vel og holdt av den.
Fjeld bøide sig bevæget over katten og strøk den over det saarede hode. Da begyndte dyret at male med dype, gurglende toner, som om den skulde ha ligget i kakkelovnskroken og nydt siestaens stilfærdige glæde. Men det varte ikke længe. Dyrets hode sank langsomt ned mot gulvet, dets blik blev fjernere og fjernere, og med et gik den rolige snurren over i et dumpt støn. Det var som et urverk, som pludselig gik istaa. Saa strakte den labberne ut fra kroppen, heldte hodet bakover og døde . . .
De tre mænd blev længe staaende og betragtet det døde dyr. Erko graat som et barn.
