Jonas Fjeld sat midt i den lille kahyt med hænderne under kinderne. Av og til kastet han et blik paa periskopplaten, men han saa intet, som fanget hans interesse. Kun to svake røksøiler i sydøst og vest viste, hvor den engelske og tyske flaate befandt sig.
Det var en av verdenshistoriens store dage. Hele Europa sat og lyttet efter de traadløse bølgers tikken. Ja—paa den anden side av Atlanteren sat businessmændene i Wall street og skalv av spænding. Børsens papirer fløi op og ned som et barometer i en tyfon,—nu gled man ind i den store usikre hazard, verdenskrigens økonomiske panik. En vældig nordamerikansk flaate hadde for fem dage siden passert Nantucket fyrskib og ventedes naarsomhelst i kanalen. De franske men of war laa utenfor Cherbourg og demonstrerte mot den engelske kanalflaate, som befandt sig i høide med Guernsey.
Alle koffardiskibe søkte til nærmeste fredelige havn. Det var ikke godt for en almindelig handelsskute at vise sine fredelige standere, naar alle østens og vestens jernsvelg var rede til at spy ut sine ødelæggelser.
Fjeld læste om disse begivenheter i det sidst utkomne nummer av »Christianssands Tidende«. Hans øine var røde og sat dypt inde i sine hulninger. I otte og firti timer hadde han ikke lagt sit hode tilhvile. Men hans energi og kraft holdt ham oppe.
Da la der sig en myk haand paa hans hode og strøk ham forsigtig over det stride, blonde haar. Fjeld bøide sig uvilkaarlig tilbake og lukket øinene . . . Saa sprat han op. Han saa op i Bergljot Bratts lyse og kjærlige øine.
