— Jeg kan ikke se noget mere. Det flimrer.
Jeg synes hele høien bevæger sig. Aa nei, se
hvor den reiser sig og svulmer op.
Pludselig dukket han paany hodet.
— Der er hun igjen, hvisket han hæst.
— Ja, svarte den magre, nu er hun like ved mordstedet. Se paa hende nu. Hun vender ansigtet mot os.
Repslageren dukket hodet dypere:
— Jeg vil ikke. Der er ingenting at se. Døde kan ikke gaa igjen. Døde viser sig aldrig. Hun er død jo, hun er begravet allerede. Jeg hørte klokkerne ringe. Aa, Gud, det er ikke sandt. Der er ingen paa høien inat. Det er bare stjernerne, som blinker.
— Lyttet De efter klokkerne? spurte den magre.
— Ja, jeg lyttet, jeg kunde høre dem saa tydelig, skjønt de var langt borte. Jo, hun er død. Hun kan ikke gaa igjen.
Repslageren stod stadig bøiet, rystende over sine føtter. Men den magre fulgte hele tiden skikkelsen, som lydløs gled over høiens snemarker. Hans øine funklet vaktsomt og spændt. Pludselig rev han sig løs fra repslageren.
— Gaa hjem, befalte han.
Repslageren vek tilbake mot skuret, men den magre grep ham i armen og kastet ham tilside.
— Gaa! ropte han, skynd Dem. Der er fare paafære.
Repslageren vaklet fremover snemarken. Den magre ropte efter ham:
— La ingen se Dem!
Saa satte den magre i løp bortover reperbanen, han løp som en atlet. Hans store støvler klang mot den frosne jord.
