Langt borte fra Londons mylder, helt ute ved Kensington Garden ligger der en liten koselig villa i engelsk cottagestil. Der er hverken spir eller taarn paa huset, men der er en vis kompakt hygge over den lille eiendom med den kraftige bambushæk og den smukke, velordnede have.
Det var en vaardag i aaret 1917. Der gik en stor, svær mand omkring i haven med en spade i den venstre haand og en liten, kort snadde i mundviken. Han trak litt paa det venstre ben, og den høire arm saa ikke ut til at være i orden. Men manden indenfor det rødmalte gitter kunde paa ingen maate siges at være krøbling. Der var endnu faa mænd, som vilde ha godt av en omgang med Ralph Burns, skjønt han ikke kunde møte til kamp med mere end en arm og en fot. Den berømte detektiv behøvet heller ikke det overmaal av kræfter, som hadde gjort ham saa frygtet. Han hadde trukket sig tilbake fra den aktive tjeneste og levet nu som rentenist og lykkelig egtemand langt borte fra den røde ligas kamppladser.
