Det er vaar i Kristianiafjorden, — vaar og sol.
De blygraa uveirsbølger vælter ikke mere mot det golde fjeld med de skidne sneklatter. Søndenstormen staar ikke som en røk mellem sundene paa Bolærne og taaken kiler sig ikke ind mellem holmer og skjær med ulende dampskibe i sit følge.
Nei, — nu danser maidagens glitter henover den blaa, krusede sjø og aaserne lyser av aarets første spirer. Ja selv knauserne smiler og holmerne ler, mens det friske sprøit leker i sten og strand.
De første pinseseilere krydser ut fra Drøbaksund i sin nypudsede vaarpragt: Hal i skjøterne, manne, saa strækker vi den til Filtvedt! . . . Og det gaar brilliant. Vinden blir litt østligere og med tothalte skjøter glir baaten forbi fyrlygten . . .
Men hvad er det? . . .
Derute paa Tofteholmen hæver der sig et stort træhus opover smaaskogen. Det ser ut til at eierne har hat hastverk. Det er en svær kaserne, som synes at være spikret sammen paa kortest mulige varsel. Ingen
