Den saa forunderlig levende ut i de skjælvende sølvstraaler . . . Manden lænte sig utover buskene og tok maal av det eiendommelige monument: Det forestillet en vakker, høi mand, der stod lænet til sin bøsse og saa drømmende frem for sig. De gyldne bokstaver paa sokkelen saaes tydelig. Han læste: Min ven, Magnus Torell, Amazonas 18. juli 1913.
Manden trak paa skuldrene og gik videre.
Inde i en nische stirret et stort og bredt mandsansigt ham imøte. Det firkantede hodes brutale kraft, de dorske øines likegyldige ro gjorde et mægtig indtryk paa den gamle. Han rygget tilbake, som han hadde set en ond aand . . .
—Kan det være mulig, mumlet han . . .
Saa bøiet han sig fremover mod den underlige broncebuste, hvis døde øine saa over ham i en uendelig fjernhet . . . I skyggen stod der med sorte bokstaver:
Da rygget den gamle tilbake med et forfærdet utrop.
—Hvad er dette? mumlet han. Hvad har denne doktor med Huysmann at gjøre? Skulde jeg være lokket i en fælde? . . .
—Er her nogen? spurte en stemme ovenfra huset . . .
