Hardangerjøkelen hadde tat taakehjelmen paa hodet. Og høifjeldet laa der knuget under snefanerne. Den roterende sneplog stønnet av anstrengelse, mens den aat sneen og sprøitet den ut gjennem sit næsebor som en hval. Det var en av høifjeldets kampdage, da vinterens vælde vaaget en dyst mot menneskeaandens vilje, da stormen hylte mot jern, staal og damp og kun gav sig tomme for tomme . . .
Jonas Fjeld gik av paa Finse for at strække sine lemmer. Han hadde holdt sig i sin kupé. Hollænderens sløve ansigt hadde nogen ganger passert forbi hans vindu, og han hadde en tydelig følelse av, at han blev bevogtet.
En gang var han nær blit overlistet. Konduktøren kom ind til ham og spurte, om han var doktor. En herre var blit syk i spisevognen. Han hadde reist sig mekanisk, men i sidste øieblik fôr der en mistanke gjennem ham, og han svarte nei. Men han var ikke helt sikker paa, om hollænderen, som stod utenfor kupéen, halvt skjult av gardinet, hadde lagt merke til hans korte tvil.
Like utenfor stationsbygningen støtte han mot en mand, der holdt den høire arm for ansigtet som for at beskytte sig mot den kolde sno. I samme øieblik
