Høit oppe i Homansbyen ligger der et litet træhus i en have. Det er paa alle kanter omgit av moderne murgaarde, som gjør sit bedste for at klemme den lille uselige villa mellem de grove kompakte murflater.
Der er ingen hygge ved huset. Det ser lukket og fiendtlig ut. Og haven er et vildnis av naturens tilfældigheter. Men den lille eiendom har en herlighet: et kraftig stakit av støpejern med høie tynde pigger, som stiller store krav til en nysgjerrig ungdoms dødsforagt. Og ingen port har en slik laas. Det er et helt moderne arbeide og en kjender vilde ha stanset forundret likeoverfor den blanke staalplate uten nøklehul og uten haandtak.
En septemberaften kom der en underlig liten skikkelse forbi huset. Det var en dverg av et meget usedvanlig utseende. Hans hode var stort og grovt, men de uskjønne træk oplystes av to brune, trofaste hundeøine. Skuldrene var brede, ryggen uten pukkel og benene velskapte, men av de mest diminutive dimensioner. Han stanset utenfor porten, dreiet den blanke staalplate rundt sin egen akse, hvorved et tal og et bokstav kom tilsyne mellem to benknapper. Dvergen trykket paa en egen maate paa disse knapper, en høi ringen hørtes etsteds inde i huset, og i næste
