me ham... Aanejda! aldri hverken tør eller aarker hun det! og han vet det, han føler det nok der han sitter og stirrer fortapt hen for sei — vet nok at det er forbi me ham, han ossaa...
Og Schander som han sitter der i sin nye lyse rejsedragt, ong og stærk som et fjell — men uten noe haap, uten noe mot, uten noe livslyst mere... Gud vet hvor længe han har skullet rejse naa! han har vist omtrent lissaa stor lyst til aa hænge sei op som til aa rejse til Buenos Ayres... hva skal han ossaa dernede! eller hva skal han hér! hva skal han i det hele tat noen steder mere i verden — hun er jo ingen steder mere aa finne hun som han elsket, dø og borte er hun! dø efter aa ha skreket det ut i sine siste feberfantasier, at hun aldri hadde elsket ham, at han altid hadde vært henne motbydeli, at hun hele tiden bare hadde tænkt paa ham, den anden, som ikke brø sei om henne, og som tilslut, ødelagt af kombineret drik og syf drog til America og forsvant...
— ham var det hun hadde elsket og tænkt paa bestandi! — og her sitter denne prægtie mannen som har elsket henne i ni lange aar og vært gift me henne i ét, og har trodd at hun i alfall da var gla i ham — her sitter han me sit bleke stivnete ansikt og stirrer hen for sei og har ikke éngang et kjært minne aa se tilbake paa og trøste sei ve... Herregud, hvorfor er alting saa ut over alle grænser sørgeli!...
Hadde han endda hat en post denne stakkars mann, da slage rammet ham — et arbejde som han
