fra mig eller negtet mig, har det skjænket mig skatter, mot hvilke alt hvad jeg begjæret kun var for aske og røk at regne. Og dog har jeg mistet haabet, og nu kan jeg ikke høre sagt: »imorgen!« uten at gripes av en følelse av uro og vemod.
Nei, jeg har ikke længere tiltro til min gamle ven livet. Men jeg elsker det endnu. Saalænge jeg faar se dets himmelske straale lyse paa tre hvite pander, paa tre elskede pander, vil jeg velsigne det og si at det er skjønt.
Der er stunder da alt forundrer mig, stunder da de enkleste ting gir mig mysteriets gysen.
Saaledes synes det mig i dette øieblik at erindringen er en vidunderlig gave, og at evnen til at kalde fortiden frem er likesaa sælsom som evnen til at se fremtiden, og mere velgjørende end denne.
Det er en velsignelse at mindes. Natten er stille, jeg har samlet glørne i kaminen og bragt ilden til at blusse.
Sov, I kjære, sov!
Jeg skriver ned min barndoms minder og jeg gjør det
