I forrige uke saa jeg utstillet i auktionslokalet i rue Drouot én av de smaa Bastiljer som patrioten Palloy i 1789 hugget i sten fra det nedrevne fort og som han mot betaling bød ut til kommuneraad og borgere. Stykket var ikke meget sjeldent og det var ubekvemt at haandtere. Jeg tok det allikevel i øiesyn med en uvilkaarlig nysgjerrighet, og det var med en viss bevægelse at jeg ved foten av ett av taarnene læste denne halvt utviskede indskrift: Tilhører hr. Le Beau's samling.
Den morgen saa min far helt forstyrret ut. Min mor hadde travlt og talte ganske lavt. I spisestuen sat en sypike og sydde sorte klær.
Frokosten blev trist; der blev talt i hvisken. Jeg følte godt at der var noget paafærde.
Endelig sa min mor, som var klædt helt i sort og bar sort slør:
– Kom, gutten min.
Jeg spurte hende hvor vi skulde hen; hun svarte:
– Pierre, hør vel paa hvad jeg sir. Din bestemor Nozière... du vet, din fars mor... døde inat. Vi skal gaa og si farvel til hende og gi hende et siste kys.
Og jeg saa at min mor hadde graatt. Paa mig gjorde det et sterkt indtryk; ti det er endnu ikke utvisket efterat saa mange aar er gaat, selvom det er saa dunkelt at det er mig umulig at uttrykke det med ord. Jeg kan ikke engang si at det var et trist
