tælle hende vanvittige historier som ikke skal være synderlig mere usandfærdige end andre, men som skal være meget smukkere; de vil gjøre hende forrykt. Jeg ønsker alle dem jeg holder av, et litet pepperkorn av vanvid. Det gjør sindet lyst. Men endnu smiler Susanna ikke engang til den lille Bacchus som sitter paa sin kagge. Man er alvorlig, naar man er tre maaneder og tyve dage gammel.
Saa var det én morgen, en let overskyet morgen. Konvolvler og vildvin indrammet i floket forening vinduet med sine forskjellig formede stjerner. Vi var netop færdig med at spise frokost, min hustru og jeg, og vi sat og snakket som folk der intet har at si. Det var en av de stunder da tiden rinder som en stille elv. Det synes én som man ser den rinde og som hvert ord man sir er en liten sten som man kaster ut i den. Jeg tror vi snakket om farven i Susannas øine. Det er et uuttømmelig emne.
– De er blaa som skifersten.
– De har et skjær av gammelt guld og løksuppe.
– De spiller i grønt.
– Alt det er sandt; de er underfulde.
I det øieblik kom Susanna ind; denne gang hadde de veirets farve, de var myke og graa som det. Hun kom ind i sin barnepikes armer. Hvis hun hadde været en verdensdame, vilde hun ha kommet ind i sin ammes armer. Men Susanna gjør som La Fontaine's lam og som alle lam: hun dier sin mor. Jeg vet godt at i et saadant tilfælde og i en saadan landlig uskyldstilstand bør man ihvertfald redde skinnet ved at ha en goldamme. En goldamme gaar med lange baand og store naaler i sin kappe som en anden amme; der fattes hende ikke andet end melk. Melken,
