illustrert avis og klistret paa blaa karton. I kroken nærmest døren tilhøire, hvor der ingen køier var, syntes pladsen at være optat av klær, som hang dels paa væggen, dels paa snorer strukket op. Det var altsaa tørkepladsen — beskeden i sin enkelhet. Under bordet stod nogen ferniserte kasser. Hvad der var i dem, maa guderne vite.
Nu begyndte det at komme liv i en av køiene. Det var Wisting, som var blit kjed av levenet. Det varte ved fremdeles. Han tok sin tid, Lindstrøm, klirret med skeene, smilte ondskapsfuldt ved sig selv og saa op i køiene. Han holdt vist ikke leven uten hensigt. Wisting blev altsaa den første frugt, og saavidt jeg kunde se, vistnok ogsaa den eneste . . . Det var iethvert fald ikke en bevægelse at se i nogen av de andre køiene. „Gomaarn, kjukken! Trudde, du sku' biet liggendes te' medda.” Det er Lindstrøms morgenhilsen. „Pas dig sjel du, far. Hadde ikke jeg purra dig, hadde du sovet endda.” Det var betaling med samme mynt det. Wisting var tydeligvis ikke at spøke med. Forresten smilte og nikket de til hverandre, saa det var vist ikke saa ondt ment.
Nu hadde Lindstrøm endelig sat fra sig den sidste kop og med fynd og klem sluppet den sidste teske nedi som et punktum finale.
Jeg hadde nu ventet, at han skulde vende tilbake til sin dont i kjøkkenet. Men det saa ut som han hadde noget isinde først, og ganske rigtig, nu strammet han sig op, strakte halsen i veiret og lænet hodet tilbake, — han mindet mig ganske livagtig om en hanekylling, som skal til at gale — og brølte med sine lungers fulde kraft: „Tørn ut aa reve, gutter!” Nu
