vil'n?” Amundsen stirrer interessert bort mot den mystiske bolle. Lindstrøm gløtter igjen paa teppet. „Jo, der kommer'n endelig, men jaggu har'n faat det ogsaa idag.” „Ja, jeg kan næsten merke det,” svarer den anden og begir sig ut. Min interesse er nu delt mellem 'n i bollen og Amundsens tilbakekomst med derpaa følgende meteorologiske diskussion.
Det er ikke længe før han kommer ind igjen. Temperaturen ute var vist ikke tiltalende. „Sig mig, min kjære ven —,” han sætter sig paa feltstolen like ved, hvor jeg sitter paa gulvet —, „hvad slags veir var det De sa, det var?” — Jeg gotter mig. Dette skal bli morro. „Det var østlig bris og kjukt som en væg, da jeg var ute klokken 6.” — „Hm! Det har klarnet merkelig fort, og blit stille siden. For nu er det nemlig blik stille og klart.” „Ja jeg kunde næsten ha sagt det. Jeg forstod han var i løjinga, og det lyste liksom litt op i øster.” Den greide han fint. Imidlertid hadde 'n i bollen atter faat sig en omgang. Bollen blev løftet av hylden over komfuren og sat bort paa bænken. De forskjellige plag, den var indtullet i, blev ett for ett tat av, indtil den presenterte sig i al sin nøkenhet. Nu kunde jeg ikke bare mig længer. Jeg maatte op og kike. Og sandelig var ikke det værdt at se paa. Bollen var fyldt til randen av en gylden gul deig, fuld av luftblærer og alle synlige tegn paa, at han hadde „faat'n til”. Nu begyndte jeg sandelig at faa respekt for Lindstrøm. Det var fan til kar! En finere deig kunde ikke nogen konditor paa vor hjemlige bredde ha præstert.
Nu var klokken blit 7.25. Alting gik efter klokken her, lot det til. — Lindstrøm kaster et sidste blik paa sin kjæledægge, griper en liten spritflaske og gaar ind i næste
