Langt borte
Det hviner gudsjammerlig i mine strenger ikveld!
— Nei, le ikke, Grisjka, du skjønner det inderlig vel —
det er ikke bare en lyrisk betont bagatell
å være så langt, langt borte fra revolusjonens by
den dagen I fester for oprøret, frihetens gry,
da drømmen blev virkelighet, vidunderlig håndfast og ny.
Jeg synes jeg ser eder, venner, I smiler forundret og gla:
er det virkelig så lenge siden, så mange år siden da!
Det kostet en hårdnakket kamp… Men den endte da sandelig bra!
Jeg synes jeg ser eder, venner, hvor ranke og vakre I går
til møtet på Krasnaja-plassen, hvor millionmassen står
og stamper i sølen, for kaldt er det så det forslår!
Men i deres hjerter: en stor og høitidelig ild!
Og i deres øine: et gjenskjær, et skinnende spill!
— Så bruser en kampsang, begeistret og vill!
Et havsus, som stiger om Kreml og høit om det flammende flagg,
hvis stand I har plantet så fast i fabrikkenes slagg
at duken kan stryke med trygghet de drivende stormskyers ragg!
Åja, du forstår det nok, Grisjka — det er ikke mere å si.
Jeg elsker det seirende folk. Det har kjempet sig fri.
Det har mot, det har tross, det har tro. Og det har ikke vi.
— — — — — — — —
Jeg synes jeg hører dig: Alle skal gjøre sin plikt,
noen skal banke en stripet, og organisere og slikt,
og noen skal kristre plakater og andre skal pusle med dikt.