Guldaaren/Kapittel 13
Fjeld saa tankefuldt efter sin ven.
—For en herlig romantiker han er, mumlet han. En ærlig germansk sjæl. Og nu har han hørt Loreley synge.
Han reiste sig for at følge efter Hart. Da kom Sitka Charles ind i stuen. Han var som en regnnat at se til.
—De hvite mænd er taaper, sa han arrig. At slaas om guldet i jorden og laksen i elven — well, det er godt og ærlig arbeide. Men at kives om en kvinde — det er daarlig manddom. Den store visdom er at leve alene og la kvinderne krype i sine spor.
Det banket paa døren, og en ung mand traadte ind.
—Er dette Murdockminen? sa han.
—Ja, svarte Fjeld.
—Jeg er den nye eier, sa manden. Mit navn er Bratt.
Fjeld saa paa den høie blonde mand med de aapne og kraftige træk. Det var hans egen races trygge ro over den svære skikkelse.
—Hvad nation tilhører De? spurte han.
—Nordmand! svarte den anden kort.
Fjeld betænkte sig litt.
—Da er vi landsmænd, sa han. Mit navn er Stone — Johny Stone. Jeg er fra Kristiania.
Den anden stirret forbauset paa ham, grep saa hans hænder og trykket dem varmt.
—Det er jo jeg ogsaa. Født ved Akerselven for 23 aar. siden . . . Stone . . .? Ja, da heter De vel Sten paa norsk. Johan Sten — det er jo et udmerket navn.
—Det stemmer saan omtrent.
Bratt saa granskende paa ham.
—Tænk, sa han, jeg synes, at jeg drar kjendsel paa Dem. Har vi gaat paa skole sammen? Jeg gik paa Aars og Voss.
—Og jeg tok artium paa Katedralskolen.
—Det var da et pudsig møte. To norske studenter midt oppe i ødemarken paa jagt efter guld. Sig mig, vi maa da ha mange fælles bekjendte? . . .
Fjeld saa eftertænksomt hen for sig. Og hans stemme skalv litt, da han talte.
—Jeg hadde en god ven, sa han. Det var en samtidig av mig. Han studerte medidn. Han het Fjeld — Jonas Fjeld. Husker De ham?
—Ham kjendte jeg meget godt, svarte Bratt. Han kunde vel være en 6–7 aar ældre end jeg; men jeg saa ham ofte. Han bodde oppe i Homansbyen. Stakkars mand! Ja, De vet vel, at han er død . . .
—Død? . . . Nei, det vet jeg ikke.
—Det var en sørgelig historie. Byen talte ikke om andet i længere tid. Han døde under meget merkelige omstændigheter. Fjeld eide en seilbaat, en av de fineste kuttere i fjorden. Han var paa tur nede i den svenske skjærgaard sammen med sin kone og en ven — den berømte opfinder finlænderen Ilmari Erko. Under en kortvarig, tyfonagtig storm blev Fjeld slynget overbord og druknet. Baatens seil blev slitt i filler; men de øvrige ombord blev reddet . . . Hans kone skal nesten ha sørget sig tildøde . . . Kjære . . . er De syk . . .?
Fjeld var ve og hans hænder skalv.
—Undskyld, sa han. Den døde var min nærmeste ven, . . . og jeg visste ikke . . .
—Fjeld var en sjelden mand, sa Bratt medfølende. Baade som læge og menneske.
Der blev en liten pause. Saa hævet Fjeld hodet.
—Hør, sa han, var der ikke nogen historier i omløp om den avdøde. Det blev fortalt mig . . . folk er saa ondskapsfulde . . . at Fjelds privatliv ikke var saa all right, som det burde været. Der skulde ha staat noget i aviserne . . .
—Hvor vil De hen? sa Bratt avvisende. Det er den Skammeligste baktalelse. Han nød almindelig agtelse og levde udmerket sammen med sin kone. Jeg husker, at hans lærer, professoren i kirurgi, selv skrev Fjelds nekrolog i en av byens største aviser. Det er sjelden, at en mand efterlater sig et saa godt minde. De kan være stolt av deres ven! . . .
Der var foregaat en eiendommelig forandring med Fjeld. Det gik rundt for ham. Han reiste sig og satte sig igjen, og farven kom og gik i hans ansigt. Var dette mulig? . . . Han hadde jo flygtet fra sit hjem, sin hustru og sin lykke, fordi politiet hadde faat tak i hans forbrydelser . . . Han saa som i en vision sit tidligere liv — like fra det øieblik, storforbrydelsens dæmon hadde hvisket i hans hjerte. Han mindtes kampen mot François Delmas bande og Jaap van Huysmanns dorske smil paa sneskavlen ved Reinungatunnellen. Men fremfor alt husket han med bitter anger det store banktyveri paa en halv million kroner. Var det mulig, at ingen kjendte til dette? At han hadde tat flugten for en skygge? . . . Da dæmret sandheten op for ham. Skulde det være mulig, at han hadde latt sig narre av Delma og hans folk? . . . Og den tyfonagtige orkan, som hadde revet seilene i filler . . . Mon ikke det var Erkos nye sprængstof, som hadde blæst motorbaaten væk fra havets overflate, mens han selv dødstræt svømte indover mot de sorte skjær ved Paternosterfyret . . .
Saa han var altsaa ikke en tyv og en morder i den almene bevissthet . . . Han kvak til . . .
—Dette har gjort et sterkt indtryk paa Dem, sa Bratt.
Fjeld saa uforstaaende paa ham.
—Ja, selvfølgelig! mumlet han distræt . . . Men si mig en ting til . . . ja, De maa undskylde, at jeg roter og graver slik . . .
—Hvad var det De vilde vite?
—Jo, mumlet Fjeld nølende, hvorledes gaar det hans . . . hans hustru?
—Godt, saavidt jeg vet. Det var jo en stor trøst for hende, at hun 6 maaneder efter mandens død fik en liten gut, som . . .
Bratt stanset og reiste sig forbauset. Ti manden likeoverfor ham var blit graa i ansigtet, og hans hode sank tungt ned mod bordplaten.
—Jeg vil hjem, mumlet han, jeg vil hjem . . .
Bratt aapnet sin mund til et spørsmaal; men det kom ikke over hans læber. Ti i samme øieklik hørtes der tunge skridt utenfor. Døren blev slængt op paa vidt gap, og Hart kom triumferende ind i stuen med Bessie paa armen.
—Her er hun! ropte han til Fjeld. Jeg tok hende fra dem. De vovet ikke at si et kvæk for ikke at faa hele guldgraverleiren paa halsen. Og nu kan vi da endelig begi os avsted.
Fjeld løftet sit hode fra bordet. Ansigtet var hvitt som Alaskasvanens bryst, men øinene lyste av stor glæde . . .
—Nei, sa han, jeg kan ikke reise. Jeg maa hjem — men først har jeg en regning at gjøre op . . . aa, den som hadde penger . . .!
—Ja, den som hadde penger, sukket Hart med et blik paa Bessie. Nu har jeg akkurat saan god bruk for dem.
—Jeg har penger, sa Bessie triumferende. 4000 dollars i Dawson bank. Altsammen vundet i ærlig poker. Har De ikke hørt om de 2000, jeg vandt av Sam Creek dagen før, han skjøt negeren . . .
—Sam Creek?
—Fjeld var sprunget op og kastet trøien av sig.
De andre saa forundret paa ham. Han rotet og han lette. Jo — den var der endnu, den pakke, som Creek hadde bedt ham opbevare sidste julenat i Kennedys hytte. Og nu var jo Sam Creek død . . .?
Han sprættet foret op og trak frem en firkantet gjenstand indhyllet i gul voksduk. Han aapnet hurtig pakken. Den indeholdt et raat kart, en skrivelse og en stor nøkkel. Hans øine fløi nedover siden, som var bemalet med store, klodsete kraaketær . . .
Han trak pusten tungt. Det var, som om en byrde var væltet fra ham.
Langsomt pakket han papirerne i voksduken.
Saa vendte han sig til Hart.
—Her har vi endelig det, vi saa længe har søkt efter, sa han paa tysk. Jeg haaper det ialfald.
—Hvilket . . . hvad? spurte tyskeren nervøst og grep efter Bessies haand.
—Guldaaren, sa Fjeld straalende. Eventyrets løn, veien til vort hjem.