Thomasine Lie
THOMASINE LIE
Da jeg siste gang talte med fru Thomasine
Lie — det var sommeren 1906 i den nyopførte
villa utenfor Fredriksvern — gav hun
mig at forstaa, at naar hun og hendes mand
efter saa mange aars fravær hadde vendt tilbake
til Norge, var det for at dø herhjemme.
Og smilende betrodde hun mig en pussig, liten
historie om en velhavende, russisk patriot, som
la sig til at dø nede ved Rivieraen efter at ha
gjort testamentarisk op, at hans lik skulde bli
skikket til Moskva for at begraves der. Hvad
enten nu testamentet var uklart avfattet, adressen
mangelfuld, eller det var andre ting i veien,
visst er det, at kisten kom paa vievanke. Fra
land til land, fra by til by førtes den, over
stok og sten, til den efter en vidløftig og høist
eventyrlig reise havnet i Nizza, hvor den da
langt om længe kom i jorden.
«Og noget slikt har altsaa vi to ikke villet utsætte os for,» sa fru Lie og nikket med sit gamle, kloke hode.
Nu er fru Lie død, i Norge er hun død, og hendes grav vil bli æret og fredet om. Mange er de, som skyldte hende tak og venskap. Og naar ogsaa vi engang er borte, vil erindringen om hendes trofaste, sterke og rene personlighet bli ved at leve hos landsmænd. Blomstre vil det paa hendes grav i hjemmets jord.
Der var dem, som ved første møte med fru Lie støtte sig paa det tause, nøkterne, det tilsynelatende strenge og tørre i hendes væsen, reaktionen i hendes sind kanske mot det uregjerlig springende, det glimtvis fangende i hendes mands tankeliv og form for samtale. Men ikke hadde man været længe sammen med hende, før man overraskedes, ja, overrisledes av hendes sinds varme ungdomskilde. Var hun blandt venner sprudlet den. Hun kunde da være ungpikeaktig lystig trods sine sytti aar.
Og hadde man først hat den lykke at vinde fru Thomasine Lies venskap, skulde der meget til for at bli av med det. Hun holdt paa sine. I tredve aar stod hendes hus i utlandet vidtaapent for gjennemreisende skandinaver — at ha været i Paris det var det samme som at ha gjestet Jonas Lie og frue i deres hjem. Jeg husker en juleaften hos dem. Vi var vist tredve tilbords. Dansker og svensker, finner og nordmænd. Mest ungdom. Hundrede mil fra Norden blev Nordens fest feiret hos «hjemmenes dikter». Ved dessertbordet hævet Jonas Lie sit champagneglas og holdt paa sin lekende, fantasifulde maate en tale for julen. Hver julekveld, sa han, ligger et uskyldig, litet, vergeløst barn paa gaten — den skitne valplass for kampen om brødet — og smiler. Og vi, som i trængslen saarer hverandre og gjør hinanden det onde, vi best kan — paa denne ene dag i aaret dæmper vi stemmen, saktner farten og gaar ærbødig forbi. Eller vi stanser og tar det lille barnet op i vore arme. Selvfølgelig husker jeg ikke hele talens ordlyd efter de mange aars forløp, men det vet jeg, at den skapte stilhet og minder.
Ære være Thomasine Lie! Hos hende var der intet av det fordringsfulde, larmende eller sensationstørstige, som saa ofte særtegner kunstnerdamer. Intet av den berømte mands husfru paa utstilling. Hun kjendte sit eget værd og hadde ikke nødig at gjøre det gjældende. Og dog vidnet det skarpt forskende blik i hendes viljekraftige, fugleaktige ansikt tilstrækkelig om, at hun i stilhet saa og hørte alt, selv om hun ikke lot sine gjester merke det. En samtale med fru Lie husker man, fordi den fra hendes side blev baaret av selvtilegnet menneskekundskap og av saa frit et sind.
En sandfærdigere karakter vet jeg ikke at ha truffet.
Men var fru Lie uløselig knyttet til sin egen tid ved forstaaelsens klarsyn, interessernes mangfoldighet, hadde hun ogsaa føling med en anden, og det var med firtiaarenes Norge, en tid langt borte, men levendegjort av Jonas Lie i romaner, som hører til hans ypperste. Ofte kom hun tilbake til, at slik en storskog av fritvoksende, egenraadige, merkelige skikkelser, som fandtes i Norges land for femti, seksti aar siden og tidligere, dem skal man nu lete efter. Nu er der i Norge ikke albuerum for mennesker længer, ropte hun. Knapt nok at de vilde taales. Ikke minst var de at træffe paa embedsgaardene, hvor et liv i avstængthet tvang hver evne til selvutvikling, hvis de da ikke gik til grunde i drik og lediggang, og hvor ensomheten saa mangen gang frelste det oprindelige i menneskesindene. Ubændige naturer ofte, raa, styrløse, men tiltalende i al sin steilhet. Da var det heller ikke uforenlig for en mand i embede at sitte inde med sin tids beste dannelse. Indvendte man, at der jo endda er mennesker i Norge, rystet hun avvisende paa hodet: Javel! Men ikke som den gang.
Kanske hun hadde ret. Da eidsvoldsmændene møttes i 1814, viste det sig jo, at i hver sin mørkekrok hadde adskillige av dem fulgt spændt — speidende med, og ikke var de myke i ryggen, de karerne, som verget grundloven mot kongelig omstyrtningsiver, da det trak op til uveir i unionens første ti-aar. Mulig at hun hadde ret. Hvad der ialfald med makt paatrængte sig en, det var, at fru Lie selv hadde dype røtter i en fjern, frimodig tid, da følelseslivet skjøt rikere vekst og viljekraften var mæktigere end i vor.
«De kan tro,» sa hun til mig en festlig aften, idet hun saa sig omkring i de vakre værelser, «at det ikke altid har været saa lyst for os som nu. For mange aar siden — vi bodde i Hamburg den gangen — like efter Faustina Strozzi, Thomas Ross og Adam Schrader var det, og de gav saamen ikke sukcesser, de bøkerne, maa De tro. Saa bød Lie mig ut paa spasertur en tung, høstgraa eftermiddag.
«Jeg vil bli ved endnu i fem aar,» sa han, «og gaar det ikke bedre da, gir jeg det hele op.»
Hun gav aldrig op. Han heller ikke for den saks skyld.
En søndag kveld i Saint-Cloud utenfor Paris var det. Jeg sat foran en restaurant og moret mig med at iaktta det spraglede liv paa avenuen op til den nyutsprungne skog. Med støvskyer efter sig, som blusset i synkende aprilsol, jog velocipedister forbi, det myldret av ungdom, og jeg var tilslut ikke langt fra at mene, at alle Paris’ løse fugler idag hadde sluppet ut, hadde stevnet møte her denne første bedaarende vaaraften. Yr av forventning og hemmeligheters mørke var luften.
Da fik jeg øie paa et aldrende ektepar, høist ufransk av utseende, som kom langsomt gaaende opover veien. Jonas Lie og frue. Det faldt mig ikke ind at stige frem og hilse, for jeg visste jo, at søndagen var deres egen, fridagen efter en varm arbeidsuke, den, de ubrytelig helligholdt for sig selv. Tause gik de, hun med armen i hans, begge saa inderlig sikre paa hverandre.
Og jeg tok med mig et billede av gammelnordisk trofasthet — to mennesker, som var rene av hjertet.
1907.