søkelse, og De kan forlate Dem på at den protokollen jeg setter mit navn under, den skal være iorden. Jeg skriver ikke under på en løgn.“
Jeg var ganske rolig.
„Det blir De nok nøtt til i dette tilfelde. Før slipper De nemlig ikke ut av dette værelse.“
Samtidig grep jeg i lommen — jeg hadde ikke revolveren. Men han fór sammen.
Jeg tok et skritt mot ham og sa:
„Hør her, jeg vil si Dem en ting — for at det ikke skal komme til det ytterste. Jeg er likeglad med mit eget liv, med andres også, det eneste jeg bryr mig om er å holde mit løfte: at hendes dødsmåte ikke skal bli kjent. Jeg gir Dem mit æresord, hører De, på at såsnart De har underskrevet dødsattesten: at denne dame er død av en eller annen tilfeldig sykdom, så skal jeg i løpet av en uke forlate byen, Indien. Jeg skal, hvis De forlanger det, ta min revolver og skyte mig, såsnart kisten er i jorden og jeg kan være sikker på at ingen — De forstår, ingen — kan efterforske noget. Det må vel kunne være nok for Dem — det må være nok.“
Der må ha været noget truende, farlig i min stemme, for da jeg gik nærmere, vek han uvilkårlig bakover med en slik åpenlys forferdelse som — ja netop slik som mennesker flykter for amokløperen, når han renner rasende med sin kris løftet.
