veien, forbi hytterne, hvor det gule pakk trengte sig frem i forundring over å se en hvit mann, se doktoren, springe.
Dryppende av sved kom jeg til stationen. Mit første spørsmål: „Hvor er bilen?“ Netop kjørt. Folkene stirrer forbauset på mig: jeg må ha forekommet dem forrykt, som jeg kom løpende våt og tilsmurt og ropte til dem ennu før jeg stanset. Nede på veien ser jeg den hvite støvskyen efter bilen — det er lykkes hende — lykkes, som alle hendes hårde grusomme beregninger må lykkes.
Men flukten hjelper hende ikke. I troperne kan ingen europæer ha hemmeligheter for den annen — alle kjenner hverandre, alt blir til begivenheter. Hendes chauffør har ikke forgjeves ventet en time i regjeringens bungalow — i løpet av et par minutter vet jeg alt — vet hvem hun er — at hun bor i — ja altså i residensbyen, otte timers jernbanereise borte, at hun er gift — vi kan si med en stor forretningsmann, ustyrtelig rik, meget fornem, englenderinde. Jeg vet også, at hendes mann har været fem måneder i Amerika og vender hjem en av de nærmeste dage for å ta hende med til Europa.
Men hun — og tanken etser sig som gift inn i min tanke, i mine årer — kan høist være to-tre måneder på vei. —
