i den allersisste tid — jo — besvimelser og illebefinnende.“
Hun står igjen foran bokhylden, setter boken inn igjen, tar en annen ut og blader i den. Merkverdig, hvorfor blader hun hele tiden så nervøst, hvorfor løfter hun ikke på sløret?
Jeg sier med hensikt ingenting. Det pirrer mig å la hende vente. Endelig begynner hun igjen på sin nonchalante, småsnakkende måte:
„Ikke sannt, doktor, det er ikke noget betenkelig? Ingen tropesykdom — ikke noget farlig?“
„Jeg må først undersøke om De har feber. Vær så venlig å la mig føle Deres puls.“
Jeg går mot hende. Hun viker unnav.
„Neinei, jeg har ingen feber — sikkert, sikkert ikke — jeg har selv målt temperaturen hver dag siden — siden disse besvimelsene begyndte. Ingen feber, altid på streken 36,4. Og maven er iorden.“
Jeg nøler et øieblikk. Hele tiden har jeg en mistanke: jeg skjønner denne kvinde vil noget hos mig, man kjører ikke ut i vildmarken for å snakke om Flaubert. Ett, to minutter lar jeg hende vente.
„Undskyld,“ sa jeg da likefrem „får jeg lov til å stille nogen spørsmål?“
„Naturligvis, doktor! De er jo lege,“ svarer hun, men hun vender alt påny ryggen og er optat av bøkerne.
„Har De hat barn?“
